03.11.2011

Санторини



  • Про любовь…

  • Признание в любви на разных языках

  • Что Вас готовит к Санторини? Может быть, белый сахар в синей кружке, до того, как вы нальете туда кофе? Может быть, синее- синее небо над вашей головой и белый снег в Подмосковье, на котором не видно ничьих следов? Или сон на рассвете, в котором вы хохочете над шуткой старого друга, запрокидывая голову?

    Санторини, любовь моя… Остров, скалистый кусочек суши, устремленный в небо. Бесконечные ступеньки, серпантин, по которому ты не надеешься подняться на вершину, и привычно визжишь, когда везущий тебя таксист обгоняет огромный грузовик. С одной стороны обрыв и море, звук которого ты не слышишь, - слишком высоко, с другой- скала и домики, карабкающиеся на нее. Белые домики, синие купола церквей и перекликающиеся с ними море и небо. Небо, в котором хочется утонуть, море, в котором не хочется купаться - боишься нарушить полную гармонию, окружающую тебя. Ступени, ступеньки, повыше и пониже, пошире и поуже - ты никогда в жизни столько не карабкалась, разве что в детстве, влезая с друзьями на деревья на спор- кто быстрее всех влезет на самую вершину.

    И ты снова чувствуешь себя девочкой, и окружающий мир подыгрывает тебе, раскрываясь как музыкальная шкатулка. Ты сидишь на балконе номера гостиницы в Фире, выдолбленной в скале, и медленно, очень медленно поворачиваешь голову слева направо. Слева- красная гвоздика в огромном горшке. Фиолетово- розовая бегония, вьющаяся по стене. Вьющаяся? Нет, заполняющая всю стену, без остатка. Розовое на белом, синее на белом. Синее на ярко, лазурно- голубом. Небо и море прямо перед тобой. Вулкан, спящий в море, как большой серый кит, и стайка маленьких островов вокруг него. Корабль, плывущий внизу абсолютно беззвучно. Домики, танцующие в хороводе справа от тебя- как стайка девчонок, хвастающихся друг перед другом новыми белыми платьями с пышными юбками. И ты не можешь оторваться от этого вида, не можешь отпустить его от себя, хочешь впитать его всеми порами души, запечатать в коробку и открывать только по праздникам, когда кругом серая сумрачность ноябрьского дня и дождливый понедельник марта. Море так низко под тобой, что кажется, что оно существует в какой-то другой реальности, и что на самом деле моря нет, а есть нарисованное гением полотно, завораживающее тебя. И ты сидишь на балконе и не можешь налюбоваться.

    А потом наступает ночь и все, что ты знала об этом городе, развеивается у тебя на глазах, исчезает. Ты думала, что днем ты видела музыкальную шкатулку, полотно гения? Подожди до вечера. И если вечером ты не поверишь в Бога, не поверишь, что только Он и никто другой мог создать эту красоту, значит, тебе придется приехать на Санторини еще раз. И ты снова сидишь на балконе, и ждешь закат. Он разыгрывается у тебя на глазах, как музыкальная симфония. Вступают скрипки, флейты, звучит рояль- и финальным аккордом, когда солнце падает в море, звучат литавры.

    Корабль в гавани под тобой превращается в залитый огнями волшебный волчок, кажется, протяни руку, - и он заиграет под музыку, звучащую у тебя в голове. Раз- два- три, раз- два-три, вальс, которому тебя учил в детстве папа, раз- два-три, поворот, поклон- и ты идешь по краешку скалы, вглядываясь в темноту перед собой. Слева от тебя- скала, справа- обрыв, уходящий в невидимое море. Перед тобой- темнота, со всполохами огней ресторанов и кафе. Рестораны остаются за спиной, ты идешь дальше, ближе к центру Фиры, и, несмотря на жару, у тебя почему-то холодеет спина. Как перед прыжком. И ты поднимаешься по очередным ступеням, поворачиваешь за очередной уступ скалы- и замираешь.

    Фира перед тобой, и только сейчас ты понимаешь, что выражение «на вершине мира» было произнесено здесь, на Санторини. Дома Фиры, ее церкви, отели, рестораны - все расположено на уступах скалы, с самого ее верха вниз к гавани, и сейчас все это переливается у тебя на глазах, как шкатулка с драгоценностями. Ты лихорадочно щелкаешь затвором фотоаппарата, пытаясь унести хоть кусочек этой красоты, и рядом с тобой тоже самое делают еще по меньшей мере двадцать туристов. Но все впустую- картинка не получается, но ты все равно пытаешься это сделать- через пять метров, через двадцать, через сто- и только потом понимаешь, что она уже осталась у тебя в сердце, и тебе не нужен снимок, чтобы вспомнить этот вечер. Любая фотография не сможет передать того, что ты чувствуешь сейчас, так зачем стараться? Лучше бродить по узким улочкам города, заходя в кофейни и маленькие магазинчики, слушая разноязыкую речь, наслаждаясь ветром с моря, и тихонько улыбаясь про себя. А потом зайти в ресторан с белыми балдахинами, белыми огромными диванами, многоцветными подушками и вышколенными официантами, в котором не окажется никого, кроме тебя, есть вкуснейшее сувлаки, пить вино, и наслаждаться потрясающим видом. Видом, в котором опять будет кораблик, невидимое этой поздней ночью море и рука мужа, держащая твою руку в пламени фонарика- свечи, стоящего на вашем столе. И ты снова, в который раз за этот чудесный день поймешь, что чудеса бывают, волшебные сказки оживают, и любовь на самом деле существует.

    12 августа 2005г.


  • Про любовь…

  • Признание в любви на разных языках