• мой рассказ

  • Фрагменты

  • История, начавшаяся летом, в начале июня.
    Мальчик и девочка, старый компьютер, стихи. Я хочу стереть эту папку, но ты просишь разрешения - посмотреть. Я даю себя уговорить: доверяю другу и единомышленнику... И, конечно, рассказываю о том, что с тех пор не писала стихов, эти были последние, да и сохранились случайно. 1996 год, 10 лет назад. Тогда, в 96, мне было очень больно. Смотри...
    Ты говоришь что-то правильное, читая. Потом - о том, что надо писать всё равно. Это - важная часть души (да, слышу и чувствую, и даже вдруг -смотрю на тебя другими глазами). Ты показываешь что-то своё...
    Но это уже не важно, ибо - спавший до времени демон выпущен на свободу. И новая реальность, живущая по законам снов и стихов обретает плоть. Невозможную и неизбежную.

    В написанных тогда стихих кое-что не соответствовало моменту. Но так легли слова. ТОГДА, в 96 году, у меня не было кудрявого ребёнка, красивой одежды и возможности есть шоколад. Не было и дома с летящими над ним листьями, партизанского сада - тем более. И ЕГО отъезда... Первое стихотворение, адресованное Киру, от которого тогда я уходила, следуя сердцу и ветру:

    Прости меня, любимый,
    Меня уносит ветер
    Над облаком, над лесом
    И над осенним садом.
    Жизнь без тебя мне адом
    рисуется,
    Но вместе
    Лететь мы не сумели...

    И боже мой, какая
    Мучительная близость
    И боль встает стеной --
    Полет сквозь смерть,
    Ком -- в горле
    И вечность -- за спиной...

    ...Туманом или дымом
    Мои надежды были
    Красивые одежды
    Носить, смеяться звонко,
    Есть шоколад и нянчить
    Кудрявого ребенка...

    Но рыжим мехом лисьим,
    Давно забытым зовом,
    Ко мне примчался, листьями
    Стал кружить над домом
    Какой-то новый ветер,
    Играя старым эхом
    Ко мне вернулся ветер,
    Как только ты уехал.

    Прости меня, любимый,
    Мне радостно лететь
    Над городом, над дымом,
    Над полем, через смерть.
    (август-сентябрь 1996)

    Все обозначенные в тексте декорации были - в Крыму 2006 года.
    Вы всё ещё рискуете писать стихи? И есть сомнения в том, что то, что было "в далёкой древности" висами, заклинаниями и заговорами - ими и осталось?! Рифмованые строчки из не-пойми-каких-глубин создают или предвосхищают - судьбу. Ловушка захлопнулась. Занавес!

    Особенно пикантным мне почему-то кажется упоминание "какого-то старого эха" - намёк на повторение ситуации, привет из прошлого - в будующее. И ведь вернулись напрочь забытые-оставленные части моей души. С ними, в них - сила, магия и боль. Как положено.

    ****
    Дни и ночи, как слова,
    Дымны, слепы и глухи.
    Разве я писала - Вам
    Эти странные стихи?
    Две свечи передо мной
    В предвкушеньи ноября
    Пара крыльев за спиной --
    Ветром солнечным горят:

    "Что бы не было с тобой
    В ослепительном пути
    Станет радугой - прибой
    Сна, безмолвием - мотив..."

    Где-то шорохи листвы
    Наполняют пустоту.
    Блекнут оклики молвы
    В час отплытия, в порту.
    Из беспечности обид --
    В там, где нечего терять
    Сквозь уют чужих орбит
    В омут вечности – опять

    "...Станет пылью быль балов,
    Боль оставленных квартир,
    Стай...И радостью -- любовь,
    Безнадежная, как мир."
    (октябрь, 1996)

    То ли ещё будет, ой-ёй-ёй...
























































  • мой рассказ

  • Фрагменты